ÉRASE LA VIDA

Érase una muñeca sin nombre
flotando a la deriva en un mar de lágrimas.
No era consciente de lo que sentía,
tanta incompetencia le daba lástima.
Entre desperdicios humanos
no había quien le echara una mano.
Pero a pesar de eso seguía latiendo algo,
algo con lo que podía contar aún.
Con un destello te desvelo mi cabello,
y sin más demora te fijo mi hora
en la espesa maleza blanca que,
en lo alto de la montaña, te llora.
Las tristes lágrimas te empapan
y todo aquello que conoces lo olvidas
como esta canción desdichada
de la muñeca rota en el mar de la vida.

("Cadáver exquisito" creado por Valeriano Rodríguez,
María García, Jennifer Gómez, Antonio Jesús Toledo,
Antonio Gambero, Jesús Maza y Francisco Javier Casado)

DEFINICIÓN DEL AMOR

ERES ESA PRECIOSA MELODÍA

En lo alto de un gran escenario: un piano de cola blanco, todo está oscuro, una luz me enfoca y a mis espaldas hay un gran telón rojo; yo sentada en un bonito sillón, ensayando alguna canción escrita por mí, y dedicada a ti...

Cuando acabo de tocar las últimas notas de esa preciosa melodía, alguien comienza a tararearla. Me levanto, me doy la vuelta y te veo... Has estado escuchando mi canción desde el principio. Subes junto a mí, me abrazas, me besas, me das la mano y juntos nos perdemos en el largo y oscuro pasillo de ese solitario teatro.

(María del Carmen Cejas, 4ºESO)

25 DE NOVIEMBRE

25 de noviembre de 2011

Ya me he cansado de cómo me tratas, tus mentiras; ya me he cansado de cómo me humillas.

“Un hombre de esta ciudad mata a su mujer de una paliza delante de su hija. La niña se encuentra hospitalizada con diversas heridas y en coma”.

Al despertarse se encontró muy nerviosa, ansiosa y traumatizada con lo que había visto.

La niña, llamada Irene, con 11 años, dijo que también ella intentó llamar a la policía, pero cuando se acercaba al teléfono el padre iba y le pegaba. También confesó que llevaba mucho tiempo maltratándolas. Hasta que con aquella paliza brutal mató a su madre.

Decía además que cuando se iba al colegio los profesores le preguntaban qué eran esas heridas de la cara y ella tenía que decir que se había caído.

Al fin ella se fue a la casa de sus abuelos a vivir y siguió con su vida, pero sin palizas y muy tranquila.

(Dámaris Vázquez Benítez, 1ºESO-C)

18*

 Cansada, estoy cansada
de que todo deba ser cuadrado,
de que todo deba ser perfecto.
Estoy cansada de tener que respirar,
estoy cansada de tener que obedecer.
Dime, ¿para qué?
Tú, el que tiene las estrellas en los ojos.
Tú, el que susurra por las noches
Tú , el que baila con fuego
Dime, ¿para qué?
Porque ya estoy cansada de mundo,
cansada de injusticias,
de sinrazones,
y de idiotas rompecorazones.
Estoy cansada de que el cielo sea azul
de que la hierba sea verde.
Estoy cansada de que te gires y te hagas el tonto
cuando más ganas tengo yo de verte.
Estoy cansada de que mi cuarto sea cuadrado
Estoy cansada de que mi Mundo sea cuadrado
Estoy cansada de que todo tenga forma
Estoy cansada de que todo sea... Igual
Y tú, dime, ¿para qué...
tengo que sentarme en un cuadrado pupitre
todos los días?
¿Y en otro aún más cuadrado por las tardes?
Tú, dime, ¿para qué...
me paso los días haciendo lo mismo,
sin que nada cambie?
Y dime, ¿para qué?
Tú, el que tiene las estrellas en los ojos.
Tú, el que susurra por las noches
Tú, el que baila con fuego
¿Por qué nada cambia,
nada menos lo nuestro?

(Ana Moreno, 3ºESO)

ANA

 Mi vida es
bien parecida
a una brisa otoñal;
viene y va,
de bosques de colorido
a montes calcinados
por las llamas del verano.
 

¡Oh, ojalá
las ardientes llamas
hubieran aguantado
un poco más!

 

(Ana Moreno, 3ºESO)

¿QUÉ ES LA LITERATURA?

Literatura es una clara y bella forma de expresar los sentimientos; una forma de decir te quiero, de decir te odio, de decir quiero ser libre.
 
Porque, al fin y al cabo, somos lo que leemos y escribimos.
 
Leyendo o escribiendo podemos ser lo que queramos: una bella sirena , un pirata con pata de palo; podemos tener capa de superhéroe, o echar rayos láser por los ojos.

En la literatura podemos ser y hacer lo que queramos, sin sentirnos atados por nadie ni por nada.

(Ana Moreno, 3ºESO)